-Julia de Burgos
Esta noche,
el deseo de la carne se me fuga hacia la nada,
y el recuerdo de horas tiernas y felices
con mi alma se da cita.
Hace tiempo que mi alma,
en continuo sobresalto con la vida,
uno a uno deshojaba sus ensueños,
una a una renunciaba las caricias
de ese íntimo letargo,
cuando el mundo de las cosas espontáneas
nos florece ramilletes de ilusiones
en la luz no presentida
de un adentro que no piensa
ni analiza
y que sólo sabe y siente
emociones imprevistas.
Esta noche mi alma vibra
en hallazgos de sí misma,
y alejada de la carne,
es presente en el recuerdo de tu vida.
¡Cómo vuelven las primeras ilusiones,
y el silencio de los besos que se abrieron como rosas
al connubio de tus labios y mis labios
en el lecho de la brisa,
y el murmullo de los otros que nos dimos
en el fondo de tu vida y la mía!
¡La emoción de aquellos ojos
que al mirarme se miraban en el fondo de ellos mismos,
y al cerrarse,
en los míos prolongados de los suyos
se veían!
¡La inquietud de aquellas manos
que asaltaban el camino de las mías,
y hacia el íntimo sendero de tu alma
desviaban el capricho de mi loca fantasía,
que iba en busca de tus ojos y tus labios
sin saber que era más hondo
lo que aquella vida intensa que portaban
presentía!
La pasión de aquellas horas
que se echaban al momento
sin ropajes y sin bridas,
cuando el signo visitante del deseo
en colores deslumbrantes
mi respuesta recibía.
Por los hondos ojos de esta
noche mía,
voy filtrándome al pasado
en las alas de un ensueño que me mira.
Es el sueño un leve acierto
con la nota más incierta de mi vida,
esa nota que me pierdo de mi carne
y me escondo en la ilusión de ser mentira.
(Poema en veinte surcos, Huracán, 54-5)
Monday, March 29, 2010
Sunday, February 14, 2010
De San Valentín
Todo el que me conoce sabe que ya no soy tan ogro como solía ser…ahora soy más una cosa medium rare...pero, por más que me haya puesto pussy, todavía es la hora que el cabrón día de San Valentín me saca el monstruo.
Imagino que pensarán, pues claro, si la solterona menopáusica está resentida. Pero no es eso….en fin, ya no me entra ninguna nostalgia. Incluso, hoy me la pasé escuchando a Nacho Vegas y más alegre no podía estar ante tanto desamor y penumbra. Sin embargo, no puedo con el consumerismo implítico detrás de esta fecha. Porque es que no hay otra, este día se trata de comprar…porque esperar desde navidad a madres es mucho,,,y hay muchos más enamorados que madres. Póngase a pensar, ¡se multiplican por dos!…y eso sin descontar los malos hijos…y las malas madres….o las difuntas. No, no, no…..así que ¡día de los enamorados! Y no sólo eso, de la amistad también, para que los solterones apestados como yo también se sientan obligados a mandar mensajes maricones o comprar pendejaces a sus amigos. Y me pregunto yo, coño, ¿para que se necesita un día para eso si no es para consumir? Porque es que me imagino a las reces (oh y mira que vi muchos comprando flores, chocolates y cuanto cliché había para que su noviecita estuviera contenta) diciendo que se trata de expresar el amor a esa o esas personas especiales. Gente, el amor o cariño que tienen por las personas que quieren se expresa cada día y vale más cuando es con acciones que con cosas que se pueden comprar.
Pero claro, yo estoy apestado y hablando mierda, ¿no? Y entonces me pregunto, ¿por qué con la navidad ya he transado y con San Valentín no? Si yo ni siquiera soy cristiano (más allá del agua esa que casi me ahoga cuando bebé). Sencillo, navidad se trata, más que cualquier cosa que se compre, de estar en familia y con la gente que uno quiere….!y comer! Es algo más colectivo. San Valentín es solo un pretexto para comprar ya que, esa persona especial no necesita un día, necesita cada día (así como navidad es un etc. de días y no uno solo). Navidad es más de celebrar con la gente que se quiere, San Valentín… ¿decirle a esa gente cuánto la quieres? Si no estaba claro antes, no sé, me parece que hay algo mal. A menos claro que expresarle a la gente la cantidad de amor que le tienen sea equivalente en dólares. Si es así estoy jodido porque no tengo dinero suficiente.
En fin, no creo que nunca transe con este día rosa. No es envidia, no es resentimiento de jamón, no es nada de eso…es simplemente que, por más que lo pienso, no necesito un día para decirle a la persona que amo cuanto la amo…sino que necesito cada día, cada segundo, cada acto, incluyendo las metidas de pata…en fin, como aquel bolero…. Toda una vida.
DS
Imagino que pensarán, pues claro, si la solterona menopáusica está resentida. Pero no es eso….en fin, ya no me entra ninguna nostalgia. Incluso, hoy me la pasé escuchando a Nacho Vegas y más alegre no podía estar ante tanto desamor y penumbra. Sin embargo, no puedo con el consumerismo implítico detrás de esta fecha. Porque es que no hay otra, este día se trata de comprar…porque esperar desde navidad a madres es mucho,,,y hay muchos más enamorados que madres. Póngase a pensar, ¡se multiplican por dos!…y eso sin descontar los malos hijos…y las malas madres….o las difuntas. No, no, no…..así que ¡día de los enamorados! Y no sólo eso, de la amistad también, para que los solterones apestados como yo también se sientan obligados a mandar mensajes maricones o comprar pendejaces a sus amigos. Y me pregunto yo, coño, ¿para que se necesita un día para eso si no es para consumir? Porque es que me imagino a las reces (oh y mira que vi muchos comprando flores, chocolates y cuanto cliché había para que su noviecita estuviera contenta) diciendo que se trata de expresar el amor a esa o esas personas especiales. Gente, el amor o cariño que tienen por las personas que quieren se expresa cada día y vale más cuando es con acciones que con cosas que se pueden comprar.
Pero claro, yo estoy apestado y hablando mierda, ¿no? Y entonces me pregunto, ¿por qué con la navidad ya he transado y con San Valentín no? Si yo ni siquiera soy cristiano (más allá del agua esa que casi me ahoga cuando bebé). Sencillo, navidad se trata, más que cualquier cosa que se compre, de estar en familia y con la gente que uno quiere….!y comer! Es algo más colectivo. San Valentín es solo un pretexto para comprar ya que, esa persona especial no necesita un día, necesita cada día (así como navidad es un etc. de días y no uno solo). Navidad es más de celebrar con la gente que se quiere, San Valentín… ¿decirle a esa gente cuánto la quieres? Si no estaba claro antes, no sé, me parece que hay algo mal. A menos claro que expresarle a la gente la cantidad de amor que le tienen sea equivalente en dólares. Si es así estoy jodido porque no tengo dinero suficiente.
En fin, no creo que nunca transe con este día rosa. No es envidia, no es resentimiento de jamón, no es nada de eso…es simplemente que, por más que lo pienso, no necesito un día para decirle a la persona que amo cuanto la amo…sino que necesito cada día, cada segundo, cada acto, incluyendo las metidas de pata…en fin, como aquel bolero…. Toda una vida.
DS
Saturday, February 13, 2010
La ñapa…
Olvidé decir de mi viaje a Aguadilla...pero eso era más vaina familiar que otra cosa…dos días después escuchaba todavía los gritos y lloriqueos de los niños….
La bombonera: check
El Hamberguer: check
Guavate: check….
De hecho….Guavate fue lo mejor de aquel día, con to’ y morcilla. Es que ese fue el día que fuimos al jardín botánico de Caguas….que parece una estampa del ELA sobre las mezcla de razas…ahí el africanito, allí el taíno jangueando, y allá….el capataz español…pero todo así masticado como libro de estudios sociales…y uno se pregunta… ¿y el olor a sangre qué?
Pero nada como esos momentos…y fumar un habano mirando al horizonte….al mar, más allá del fin….
La bombonera: check
El Hamberguer: check
Guavate: check….
De hecho….Guavate fue lo mejor de aquel día, con to’ y morcilla. Es que ese fue el día que fuimos al jardín botánico de Caguas….que parece una estampa del ELA sobre las mezcla de razas…ahí el africanito, allí el taíno jangueando, y allá….el capataz español…pero todo así masticado como libro de estudios sociales…y uno se pregunta… ¿y el olor a sangre qué?
Pero nada como esos momentos…y fumar un habano mirando al horizonte….al mar, más allá del fin….
pos pos pos pos..octavitas?
¿Qué se puede decir de mi último viaje a Puerto Rico? ¿Qué se puede decir de un viaje en general? A ver, a ver….dejen que almacene los recuerdos de almanaque. Eso es lo que se hace en las fotos. Eso es lo que se hace en los recuerdos. Eso es lo que se cuenta de cada viaje.
Y como toda navidad fui a Puertorro….porque cuando me fui de la entonces detestada isla me juré ir a la isla en navidad siempre que tuviera dinero. ¿Por qué? “Porque en Puerto Rico Señor la navidad es más larga”….o eso canta Gilbertito, y yo le creo, y no sé si sea cierto, pero sé que la navidad en Estados Unidos es fría y sosa, como son muchos de ellos. Lo sé, no todos, y amo a los gringos que desafían al asqueroso “Real America” de FOX, y es que hay americanos que valen la pena conocer y querer…como no todos los boricuas son el amor caribeño de etiqueta que quieren de vender de nosotros, ni un paquete de sazón y mucho menos Goya, que a esa la tuvieron que cerrar con la explosión.
La cosa es que fui y esta vez, como en veces anteriores, no se trataba de ir a cantar la dichosa canción, sabía que habían problemas esperando por mí…pero se hacen de los limones limonada y ya, y saltamos pasos porque cuando bailo salsa siempre me pierdo en la vueltita (vueltica a lo cubano). Pero mira que a la limonada le faltaba azúcar porque no hice más que llegar y me entero que me dejaron la maleta. ¡Me cagué en la madre como aun me sigo cagando en la madre de los cabrones! Ya olvidé cuántas veces me ha pasado esto, pero sé el procedimiento…..se bajan los pantalones y se olvida que se inventó eso del lubricante. … en eso las aerolíneas son expertas, en metérselo mongo a uno, tras que uno paga con cojones para arriesgar su vida, le chequeen hasta las tetas, te miren mal, te traten como mierda, y luego les tengas que sonreír a los hijos de puta (malparidos en Colombia) …en fin, estoy de acuerdo con aquel capítulo de South Park que cuando se proponía una máquina en la que tenías que sentarte en una estaca de metal, toda queja quedaba olvidada una vez recordaban que eso era mejor que bregar con las aerolíneas. Y es que como canta Blades: ¡Esto está cabrón! Y esa carbonería es internacional, desde el norte al caribe, y se riega por toda Latinoamérica…y ni hablemos de África o Oriente Medio que maletas perdidas es lo de menos.
Y en fin que cuatro días tardó en llegar mi maleta de Bogotá, que al parecer se equivocó de viaje y pensaba que repetía el anterior. ¡Bogotá! OK, un poco de contexto: resulta que el vuelo de Chicago a Miami tenía escala a San Juan, San José, Bogotá y Caracas. O sea, de todos los sitios… ¡Bogotá! De todas las ciudades antes mencionadas, el único lugar que pienso con más pillos que en Bogotá en estos momentos es Caracas (con mis perdones a mis hermanos bogotanos…ustedes saben…y que los boricuas no se quedan para nada atrás y se nos entiende menos cuando hablamos). Y no es que yo sea anti-Chávez (que eso al parecer es una traición al pueblo venezolano) o mucho menos anti-Venezuela. ¡Qué va! Yo soy defensor de las ideas del siglo 19 y de Bolívar y Betances….pero es que como describen el crimen en Caracas….huy y de calle que es tan exagerado como el que hablan de Bogotá. Mira que fui y caminé hasta por las barriadas y acá me ven, enterito,..como enterito regreso de La perla o Villa España…pero yo también he tenido suerte hasta ahora.
El berrinche duró par de días, par de amanecidas peleando….hasta que mi celular se quedó sin batería….*&^%$# …y un minuto de silencio por la copia pirateada de Platoon que se quedaron como impuesto.
A partir de eso fue como ola de mar…y de hecho, que nunca pude tomar el sol apropiado como para regresar negro a USA y darles miedo….ni meterme al agua de mar….siempre habían lluvias, marejadas o planes previos. Mas el sube y baja de la marea no se detuvo por esas pequeñeces. ¡Que va! El día de navidad llegaba y con él los centros comerciales hasta el tope. Yo me preguntaba, con tanto desempleado, ¿de dónde puñeta sacan dinero para seguir llenando Río Hondo (Plaza siempre va a estar lleno)?? Esas tarjetas deben estar al tope. Prioridades gente, prioridades. ¿O es que es que la palabra es muy difícil de deletrear? Ah, y aquella canción de Sabina seguía bailando en mi mente: ¡Joder con la crisis! ¿Dónde está la crisis? Y es que esto es algo así, como te digo una co, te digo la o….
Ahora, nada de esto me sorprendía en realidad. Eso es Puerto Rico, un saco de contradicciones. Como ese 31 de diciembre que yo bebía la cerveza más cara de la isla con simpatizantes socialistas. Lo más cómico del momento fue cuando me hablaban de mercadear esa cerveza (producida localmente) y yo contesté que ese negocio es lo primero que se iba a nacionalizar una vez triunfe la revolución….eso mientras el gerente y un mesero me pasaban por el lado. No me sorprenderían para nada los kilates de mi carpeta. Mas qué importa eso cuando el mismo día comí Mallorca de la bombonera. Sí, de La bombonera, porque aun cuando digan que son unos puercos, sus mallorcas siguen siendo asquerosamente ricas….y sus croquetas acaparan un segundo lugar en mi lista de croquetas melancólicamente recordadas (aunque estas son las más caras). Todo esto mientras un corrillo cantaba “dame la mano paloma” y los gringos (siempre los gringos) se emocionaban porque pensaban que era la cosa más autóctona del mundo. Quizás la música, pero hasta dónde sé, no la canción. Sinceramente hubiera preferido “La loma del tamarindo” o la canción de FBI de Calle 13.
Dejo un espacio de silencio en honor a la madre de un amigo mío…quien falleció en esta navidad. Creo que no debe haber dolor más grande a menos que sea un hijo…y de eso yo no puedo hablar. Como cantaba Lavoe…”si yo perdí lo más querido cuando perdí a mi mamá”….y con eso lo dejo en silencio multiplicado…el recuerdo sigue y las semillas sembradas siguen dando frutos.
También fui al “Asalto navideño” de Willie Colón. Creo que fui el único. Na, en serio, había gente… ¡en serio! Y por más que me temía que Willie cantara las canciones de Lavoe, lo cual hizo, no fue tan mal…..y de una vez conocí nuevas canciones del repertorio de Willie que no conocía como “Oh que será” que luego bajé por Internet. Recuerdo que el último día de mi viaje comenté que Willie era como el Lennon de la salsa. Pasadas unas semanas, qué semanas, ¡días! Que me retracté…más un McCarney, el que sabe cómo poner la miel a la colmena. ….Y luego llegué a mis cabales y pensé que Willie es Willie, uno de los grandes de la salsa, tanto con Lavoe, como con Blades o como solista.
Y hablando de solos, fue solamente una vez que me encontré a varios...algunos planeados, algunos de casualidad, algunos por añadidura…y hasta me tocó reunirme con uno que no veía en años…..y esa noche, no sentí la encía…..mas entre medio de eso, sale Seguí y le grita a la bucha bicha del boricua “!Viva Puerto Rico libre!”….. ¿La respuesta? “Ojalá”…con ese aire de desgano y melancolía que me pareció más boricua que un arroz con gandules.
Y es que si me preguntan de cómo vi la isla quizás respondería con un ojalá, con esa misma nota…porque son tantos los ojalá que nos arropan, tantas las esperanzas congeladas, tantas duras realidades, tanto “ay bendito” y repetición de la misma mierda de siempre que uno solo puede pensar en un Puerto Rico que ojalá y algún día encuentre…o que algún día empecemos a hacer de forma definitiva y no entre sueños de cantina.
Ojalá y ese llamado nos llame pronto a todos….a ver si quitamos las sábanas de una vez…a ver si la sangre derramada y tanta palabra escrita finalmente acentúan el gusto de darse una Medalla, de estar con tanta gente bella, y de pasarla bien,,,,no ya como escapismo tipo BBB, sino porque ya esa es la realidad, nuestra realidad.
Y como toda navidad fui a Puertorro….porque cuando me fui de la entonces detestada isla me juré ir a la isla en navidad siempre que tuviera dinero. ¿Por qué? “Porque en Puerto Rico Señor la navidad es más larga”….o eso canta Gilbertito, y yo le creo, y no sé si sea cierto, pero sé que la navidad en Estados Unidos es fría y sosa, como son muchos de ellos. Lo sé, no todos, y amo a los gringos que desafían al asqueroso “Real America” de FOX, y es que hay americanos que valen la pena conocer y querer…como no todos los boricuas son el amor caribeño de etiqueta que quieren de vender de nosotros, ni un paquete de sazón y mucho menos Goya, que a esa la tuvieron que cerrar con la explosión.
La cosa es que fui y esta vez, como en veces anteriores, no se trataba de ir a cantar la dichosa canción, sabía que habían problemas esperando por mí…pero se hacen de los limones limonada y ya, y saltamos pasos porque cuando bailo salsa siempre me pierdo en la vueltita (vueltica a lo cubano). Pero mira que a la limonada le faltaba azúcar porque no hice más que llegar y me entero que me dejaron la maleta. ¡Me cagué en la madre como aun me sigo cagando en la madre de los cabrones! Ya olvidé cuántas veces me ha pasado esto, pero sé el procedimiento…..se bajan los pantalones y se olvida que se inventó eso del lubricante. … en eso las aerolíneas son expertas, en metérselo mongo a uno, tras que uno paga con cojones para arriesgar su vida, le chequeen hasta las tetas, te miren mal, te traten como mierda, y luego les tengas que sonreír a los hijos de puta (malparidos en Colombia) …en fin, estoy de acuerdo con aquel capítulo de South Park que cuando se proponía una máquina en la que tenías que sentarte en una estaca de metal, toda queja quedaba olvidada una vez recordaban que eso era mejor que bregar con las aerolíneas. Y es que como canta Blades: ¡Esto está cabrón! Y esa carbonería es internacional, desde el norte al caribe, y se riega por toda Latinoamérica…y ni hablemos de África o Oriente Medio que maletas perdidas es lo de menos.
Y en fin que cuatro días tardó en llegar mi maleta de Bogotá, que al parecer se equivocó de viaje y pensaba que repetía el anterior. ¡Bogotá! OK, un poco de contexto: resulta que el vuelo de Chicago a Miami tenía escala a San Juan, San José, Bogotá y Caracas. O sea, de todos los sitios… ¡Bogotá! De todas las ciudades antes mencionadas, el único lugar que pienso con más pillos que en Bogotá en estos momentos es Caracas (con mis perdones a mis hermanos bogotanos…ustedes saben…y que los boricuas no se quedan para nada atrás y se nos entiende menos cuando hablamos). Y no es que yo sea anti-Chávez (que eso al parecer es una traición al pueblo venezolano) o mucho menos anti-Venezuela. ¡Qué va! Yo soy defensor de las ideas del siglo 19 y de Bolívar y Betances….pero es que como describen el crimen en Caracas….huy y de calle que es tan exagerado como el que hablan de Bogotá. Mira que fui y caminé hasta por las barriadas y acá me ven, enterito,..como enterito regreso de La perla o Villa España…pero yo también he tenido suerte hasta ahora.
El berrinche duró par de días, par de amanecidas peleando….hasta que mi celular se quedó sin batería….*&^%$# …y un minuto de silencio por la copia pirateada de Platoon que se quedaron como impuesto.
A partir de eso fue como ola de mar…y de hecho, que nunca pude tomar el sol apropiado como para regresar negro a USA y darles miedo….ni meterme al agua de mar….siempre habían lluvias, marejadas o planes previos. Mas el sube y baja de la marea no se detuvo por esas pequeñeces. ¡Que va! El día de navidad llegaba y con él los centros comerciales hasta el tope. Yo me preguntaba, con tanto desempleado, ¿de dónde puñeta sacan dinero para seguir llenando Río Hondo (Plaza siempre va a estar lleno)?? Esas tarjetas deben estar al tope. Prioridades gente, prioridades. ¿O es que es que la palabra es muy difícil de deletrear? Ah, y aquella canción de Sabina seguía bailando en mi mente: ¡Joder con la crisis! ¿Dónde está la crisis? Y es que esto es algo así, como te digo una co, te digo la o….
Ahora, nada de esto me sorprendía en realidad. Eso es Puerto Rico, un saco de contradicciones. Como ese 31 de diciembre que yo bebía la cerveza más cara de la isla con simpatizantes socialistas. Lo más cómico del momento fue cuando me hablaban de mercadear esa cerveza (producida localmente) y yo contesté que ese negocio es lo primero que se iba a nacionalizar una vez triunfe la revolución….eso mientras el gerente y un mesero me pasaban por el lado. No me sorprenderían para nada los kilates de mi carpeta. Mas qué importa eso cuando el mismo día comí Mallorca de la bombonera. Sí, de La bombonera, porque aun cuando digan que son unos puercos, sus mallorcas siguen siendo asquerosamente ricas….y sus croquetas acaparan un segundo lugar en mi lista de croquetas melancólicamente recordadas (aunque estas son las más caras). Todo esto mientras un corrillo cantaba “dame la mano paloma” y los gringos (siempre los gringos) se emocionaban porque pensaban que era la cosa más autóctona del mundo. Quizás la música, pero hasta dónde sé, no la canción. Sinceramente hubiera preferido “La loma del tamarindo” o la canción de FBI de Calle 13.
Dejo un espacio de silencio en honor a la madre de un amigo mío…quien falleció en esta navidad. Creo que no debe haber dolor más grande a menos que sea un hijo…y de eso yo no puedo hablar. Como cantaba Lavoe…”si yo perdí lo más querido cuando perdí a mi mamá”….y con eso lo dejo en silencio multiplicado…el recuerdo sigue y las semillas sembradas siguen dando frutos.
También fui al “Asalto navideño” de Willie Colón. Creo que fui el único. Na, en serio, había gente… ¡en serio! Y por más que me temía que Willie cantara las canciones de Lavoe, lo cual hizo, no fue tan mal…..y de una vez conocí nuevas canciones del repertorio de Willie que no conocía como “Oh que será” que luego bajé por Internet. Recuerdo que el último día de mi viaje comenté que Willie era como el Lennon de la salsa. Pasadas unas semanas, qué semanas, ¡días! Que me retracté…más un McCarney, el que sabe cómo poner la miel a la colmena. ….Y luego llegué a mis cabales y pensé que Willie es Willie, uno de los grandes de la salsa, tanto con Lavoe, como con Blades o como solista.
Y hablando de solos, fue solamente una vez que me encontré a varios...algunos planeados, algunos de casualidad, algunos por añadidura…y hasta me tocó reunirme con uno que no veía en años…..y esa noche, no sentí la encía…..mas entre medio de eso, sale Seguí y le grita a la bucha bicha del boricua “!Viva Puerto Rico libre!”….. ¿La respuesta? “Ojalá”…con ese aire de desgano y melancolía que me pareció más boricua que un arroz con gandules.
Y es que si me preguntan de cómo vi la isla quizás respondería con un ojalá, con esa misma nota…porque son tantos los ojalá que nos arropan, tantas las esperanzas congeladas, tantas duras realidades, tanto “ay bendito” y repetición de la misma mierda de siempre que uno solo puede pensar en un Puerto Rico que ojalá y algún día encuentre…o que algún día empecemos a hacer de forma definitiva y no entre sueños de cantina.
Ojalá y ese llamado nos llame pronto a todos….a ver si quitamos las sábanas de una vez…a ver si la sangre derramada y tanta palabra escrita finalmente acentúan el gusto de darse una Medalla, de estar con tanta gente bella, y de pasarla bien,,,,no ya como escapismo tipo BBB, sino porque ya esa es la realidad, nuestra realidad.
Tuesday, January 12, 2010
Pendiente
A los pocos que leen este espacio, pronto verán algunos cambios. De hecho, ya cambié el fondo ;)
En fin, que voy a usar este espacio para otras cosas además de poner relatos y poemas. Específicamente, a partir de estos días comenzaré a postear ensayitos, reacciones, artículos y pensamientos “al gare” a la par con los usuales desastres creativos. La idea es mantener una línea más lineal y lineada y, por qué no?, entretenida…hacer de esto un espacio de conversación además de un tablón de expresión fallido. A aprovechar que este será el único espacio de expresión de ahora en adelante además del feisbuk, dado que cerré “mi espacio” (un minuto de silencio).
Comenzaré con la anécdota de mi última visita a la isla –ehem!- del encanto?
Y con eso os dejo. Hasta ese momento cerrado y, como siempre, silenciosamente ruidoso.
D
S
En fin, que voy a usar este espacio para otras cosas además de poner relatos y poemas. Específicamente, a partir de estos días comenzaré a postear ensayitos, reacciones, artículos y pensamientos “al gare” a la par con los usuales desastres creativos. La idea es mantener una línea más lineal y lineada y, por qué no?, entretenida…hacer de esto un espacio de conversación además de un tablón de expresión fallido. A aprovechar que este será el único espacio de expresión de ahora en adelante además del feisbuk, dado que cerré “mi espacio” (un minuto de silencio).
Comenzaré con la anécdota de mi última visita a la isla –ehem!- del encanto?
Y con eso os dejo. Hasta ese momento cerrado y, como siempre, silenciosamente ruidoso.
D
S
Wednesday, January 06, 2010
Ruinas
Ruinas de un poema
En medio de aguaceros
y mares de vientos
se declamó un poema.
Oleadas blancas marcaron un cuerpo
entre palabras vestidas de negro,
palabras de luto
que llevaban el nombre
de una amada
disecada por los aires violentos.
Dicen las bocas aguadas
que de un ojo bajó una lágrima
que dentro del agua los latidos encerraba.
Dicen también las lenguas mojadas
que aquel cuerpo se secó por dentro
mientras oía las últimas palabras
de un destino perdido
que le revelaba el viento.
En medio de aguaceros
y mares de vientos
se declamó un poema.
Oleadas blancas marcaron un cuerpo
entre palabras vestidas de negro,
palabras de luto
que llevaban el nombre
de una amada
disecada por los aires violentos.
Dicen las bocas aguadas
que de un ojo bajó una lágrima
que dentro del agua los latidos encerraba.
Dicen también las lenguas mojadas
que aquel cuerpo se secó por dentro
mientras oía las últimas palabras
de un destino perdido
que le revelaba el viento.
Thursday, December 24, 2009
esperando
Rito a solas
Como toda noche
Se pierde mi sombra
En un canvas vacío,
Sin luz…
Me retiro a mi habitación
A perderme en el alcohol…
…mañana promete ser
El embarazo de la luz.
Como toda noche
Se pierde mi sombra
En un canvas vacío,
Sin luz…
Me retiro a mi habitación
A perderme en el alcohol…
…mañana promete ser
El embarazo de la luz.
Wednesday, December 09, 2009
Scars
The sky
has been scarred.
Old marks
decaying on the skin,
putrid…
dead..
white skin
which once was red,
three scars,
no tears
mumbles or cries.
Three scars
against a blue sky,
three marks
withholding time…
The scar has been scarred
telling a story beneath the marks.
S.
has been scarred.
Old marks
decaying on the skin,
putrid…
dead..
white skin
which once was red,
three scars,
no tears
mumbles or cries.
Three scars
against a blue sky,
three marks
withholding time…
The scar has been scarred
telling a story beneath the marks.
S.
Sunday, November 22, 2009
Duelo por a perdida
Una lágrima que bajó al suelo
por todo lo que he perdido
ha estallado en el centro
de un vaso de vidrio.
Una lágrima, el licor
que a mis labios llevo
para ahogar al cuerpo
con la sequía que llevo dentro.
Una lágrima, y el sabor
del pasado en basureros.
Una lápida empapada
de líquidos del recuerdo.
Una lágrima y el mapa
que marca en mi piel:
Es marca de entierro,
del dolor, el luto y el sepelio,
de todo lo que he perdido
-también se ha ido-
en un momento que no recuerdo
quedando por siempre muerto
separado, alejado, ajeno.
por todo lo que he perdido
ha estallado en el centro
de un vaso de vidrio.
Una lágrima, el licor
que a mis labios llevo
para ahogar al cuerpo
con la sequía que llevo dentro.
Una lágrima, y el sabor
del pasado en basureros.
Una lápida empapada
de líquidos del recuerdo.
Una lágrima y el mapa
que marca en mi piel:
Es marca de entierro,
del dolor, el luto y el sepelio,
de todo lo que he perdido
-también se ha ido-
en un momento que no recuerdo
quedando por siempre muerto
separado, alejado, ajeno.
Tuesday, November 17, 2009
Ríos de vino
Una copa
ahogada en el silencio,
besada por labios sedientos…
En el silencio…
se derraman los ríos de vino,
se esparcen por el camino,
se desbordan en senderos perdidos.
Una copa
que cada segundo que suma
resta color al líquido.
Una copa…
mas con la noche se van los suspiros,
se secan los ríos,
se pierde el sentido.
En el silencio…
una copa
y una silueta se han dormido:
Solo queda la noche rota
Solo queda el sabor a olvido.
S.G.
ahogada en el silencio,
besada por labios sedientos…
En el silencio…
se derraman los ríos de vino,
se esparcen por el camino,
se desbordan en senderos perdidos.
Una copa
que cada segundo que suma
resta color al líquido.
Una copa…
mas con la noche se van los suspiros,
se secan los ríos,
se pierde el sentido.
En el silencio…
una copa
y una silueta se han dormido:
Solo queda la noche rota
Solo queda el sabor a olvido.
S.G.
Thursday, October 29, 2009
Saturday, October 17, 2009
#4
Miradas
Afuera
las calles se visten de blanco,
vestidos que van imitando
papeles vacíos
que a coro nos van invitando
a salir desde el vidrio,
a escribir nuestra historia,
a tallarlas con nuestras manos.
La imaginación se hace poeta
y entre pedazos recuerda
granos de relatos
que quieren ser marcados
por el frío temblor
viajero del cuerpo desnudo y las manos
de una estatua que yace ante la ventana, mirando
Adentro.
Afuera
las calles se visten de blanco,
vestidos que van imitando
papeles vacíos
que a coro nos van invitando
a salir desde el vidrio,
a escribir nuestra historia,
a tallarlas con nuestras manos.
La imaginación se hace poeta
y entre pedazos recuerda
granos de relatos
que quieren ser marcados
por el frío temblor
viajero del cuerpo desnudo y las manos
de una estatua que yace ante la ventana, mirando
Adentro.
Saturday, October 03, 2009
#3
Buscando identidad
Caminando
porque siempre caminando
Sin un norte definido
Alardeando.
Que se dejan huellas en el camino
Boconeando
Con la boca grande: AAAAAA
Porque sabemos tanto.
Engaño
Nuestras huellas no dejan pasos
Porque en ellas, una identidad buscando.
Porque en ellas, vamos dando los pasos.
Mientras tanto estás
Yo, tú, yo, tú
Pasas por pasar
Y mientras tanto en letargo.
Mientras tanto pasos.
S.
Caminando
porque siempre caminando
Sin un norte definido
Alardeando.
Que se dejan huellas en el camino
Boconeando
Con la boca grande: AAAAAA
Porque sabemos tanto.
Engaño
Nuestras huellas no dejan pasos
Porque en ellas, una identidad buscando.
Porque en ellas, vamos dando los pasos.
Mientras tanto estás
Yo, tú, yo, tú
Pasas por pasar
Y mientras tanto en letargo.
Mientras tanto pasos.
S.
Sunday, September 20, 2009
Fantasmas
Se han desvanecido…
Entre espejismos
Se mueven las siluetas.
Dan vueltas y vueltas
Sin dejar su marca,
sin dejar sus huellas.
Los fantasmas…
Tantos han sido
Que me arropan
entre suspiros.
Ecos tallados
en los huecos de mis memorias.
Los fantasmas…
… y siempre
se sumarán más…
S. G.
Entre espejismos
Se mueven las siluetas.
Dan vueltas y vueltas
Sin dejar su marca,
sin dejar sus huellas.
Los fantasmas…
Tantos han sido
Que me arropan
entre suspiros.
Ecos tallados
en los huecos de mis memorias.
Los fantasmas…
… y siempre
se sumarán más…
S. G.
Thursday, August 20, 2009
Noches de Tristeza
…Noches de tristeza
Noches de tristeza, soledad y locura- así leía el letrero junto a la vitrina. Sus letras de color neón quebraban intermitentemente la oscuridad de la noche.
No tenía ganas de regresar, pero ese había sido mi destino por muchas noches seguidas (y perseguidas). Paseé la mirada por la calle fría y vacía, tratando de posponer el momento de mi entrada. Con un brusco movimiento busqué en vano un cigarrillo. Ante mi fracaso, seguí mi camino mientras contaba mis pasos con las manos en los bolsillos. Poco a poco subí las escaleras de la entrada. Aquella luz de neón me llamaba. Me irritaba saber que molestaría mi sueño otra noche más.
Apenas entré escuché la voz de don Paco y un Bienvenido Señor se arrastró por las paredes. Saludé con una ligera sonrisa y un gesto de sorpresa, pero la sonrisa era postiza.
-No me pase ninguna llamada.-le dije-y seguí hacia las escaleras.
El Hotel Melancolía …ese era el hotel, mi hotel, que se anunciaba con un letrero de palabras color neón. La estadía era regalada, y por eso muchos habían pasado por las puertas de este hotel en decadencia, aun cuando estuviera en el medio de esta podrida ciudad, aun cuando ni siquiera tuviera un elevador que funcionara.
Subí a mi habitación mientras que esta vez contaba los escalones. Siempre estamos contando cosas. Por mi parte, desde que comencé a hospedarme en este hotel hacía lo mismo: contar y contar. Contar los pasos y contar escalones, contar y contar solo para entretenerme. (como les estoy contando ahora) Todas las noches. Era una especie de ritual terapéutico.
Saqué la llave y sin mucho estruendo, entré en el cuarto donde me alojaba. Encendí la luz y dejé que las llaves hicieran el sonido metálico de siempre mientras caían en la pequeña mesa. Caminé hasta la cama, dejé los zapatos alineados graciosamente frente a mi litera y me desvestí con el mismo silencio que cubría la calle de afuera. Pensé en ella por un segundo, pero no podía recordar su nombre ni su rostro, así que dejé escapar una sonrisa que, por no ser la que me había aprendido, pareció una mueca más que otra cosa. Nadie deja huellas profundas en esta vida –pensé. Prendí el aire acondicionado de mi existencia, me acosté y apagué la luz.
Afuera, unas letras de color neón seguían traspasando la noche. Penetrándola. El letrero junto a mi ventana anunciaba al hotel, y las letras de color neón el atractivo: Noches de tristeza, soledad y locura. Hasta donde recuerdo, también decía que el aire acondicionado era gratis. Quiero encontrar paz en esta tristeza –me dije, y pensé que todo esto era un poema que quería declamar mañana.
Un pequeño reflejo que masticaba colores iluminó ligeramente el cuarto, solo por un momento, solo por un segundo. El camino ya se sabía de memoria. Entonces, un ligero caliente de un rojizo muy oscuro fue tendiéndose entre las sábanas. La paz. Y un olor a vida que muere junto a un sabor que la lengua lamió varias veces; que sabía a hierro, que sabía a metal, que sabía a nada.
A nada…pero siempre la huella era tan superficial que podía ser disimulada. Cada mapa necesita tener sus signos para ser leído, y yo buscaba los míos trazando rutas en mi piel que perdieran su dirección, haciendo gestos mecánicos que eran calcados con filos metálicos. Es el momento más oscuro, más íntimo y más solitario, en ese momento en que la razón se ha olvidado y solo queda el silencio que descalabra los oídos, y la presencia de la ausencia, de aquello que se ha perdido.
Al otro día me levanté y, como todas las mañanas, las palabras de neón habían perdido su brillo. Me puse los guantes y me arreglé el abrigo. Dejé escapar la primera bocanada de aire y arrojé una mirada a la calle descolorada. Entonces me hice una promesa blasfema: Esta noche no regreso al hotel.
S. Gregory
@
Noches de tristeza, soledad y locura- así leía el letrero junto a la vitrina. Sus letras de color neón quebraban intermitentemente la oscuridad de la noche.
No tenía ganas de regresar, pero ese había sido mi destino por muchas noches seguidas (y perseguidas). Paseé la mirada por la calle fría y vacía, tratando de posponer el momento de mi entrada. Con un brusco movimiento busqué en vano un cigarrillo. Ante mi fracaso, seguí mi camino mientras contaba mis pasos con las manos en los bolsillos. Poco a poco subí las escaleras de la entrada. Aquella luz de neón me llamaba. Me irritaba saber que molestaría mi sueño otra noche más.
Apenas entré escuché la voz de don Paco y un Bienvenido Señor se arrastró por las paredes. Saludé con una ligera sonrisa y un gesto de sorpresa, pero la sonrisa era postiza.
-No me pase ninguna llamada.-le dije-y seguí hacia las escaleras.
El Hotel Melancolía …ese era el hotel, mi hotel, que se anunciaba con un letrero de palabras color neón. La estadía era regalada, y por eso muchos habían pasado por las puertas de este hotel en decadencia, aun cuando estuviera en el medio de esta podrida ciudad, aun cuando ni siquiera tuviera un elevador que funcionara.
Subí a mi habitación mientras que esta vez contaba los escalones. Siempre estamos contando cosas. Por mi parte, desde que comencé a hospedarme en este hotel hacía lo mismo: contar y contar. Contar los pasos y contar escalones, contar y contar solo para entretenerme. (como les estoy contando ahora) Todas las noches. Era una especie de ritual terapéutico.
Saqué la llave y sin mucho estruendo, entré en el cuarto donde me alojaba. Encendí la luz y dejé que las llaves hicieran el sonido metálico de siempre mientras caían en la pequeña mesa. Caminé hasta la cama, dejé los zapatos alineados graciosamente frente a mi litera y me desvestí con el mismo silencio que cubría la calle de afuera. Pensé en ella por un segundo, pero no podía recordar su nombre ni su rostro, así que dejé escapar una sonrisa que, por no ser la que me había aprendido, pareció una mueca más que otra cosa. Nadie deja huellas profundas en esta vida –pensé. Prendí el aire acondicionado de mi existencia, me acosté y apagué la luz.
Afuera, unas letras de color neón seguían traspasando la noche. Penetrándola. El letrero junto a mi ventana anunciaba al hotel, y las letras de color neón el atractivo: Noches de tristeza, soledad y locura. Hasta donde recuerdo, también decía que el aire acondicionado era gratis. Quiero encontrar paz en esta tristeza –me dije, y pensé que todo esto era un poema que quería declamar mañana.
Un pequeño reflejo que masticaba colores iluminó ligeramente el cuarto, solo por un momento, solo por un segundo. El camino ya se sabía de memoria. Entonces, un ligero caliente de un rojizo muy oscuro fue tendiéndose entre las sábanas. La paz. Y un olor a vida que muere junto a un sabor que la lengua lamió varias veces; que sabía a hierro, que sabía a metal, que sabía a nada.
A nada…pero siempre la huella era tan superficial que podía ser disimulada. Cada mapa necesita tener sus signos para ser leído, y yo buscaba los míos trazando rutas en mi piel que perdieran su dirección, haciendo gestos mecánicos que eran calcados con filos metálicos. Es el momento más oscuro, más íntimo y más solitario, en ese momento en que la razón se ha olvidado y solo queda el silencio que descalabra los oídos, y la presencia de la ausencia, de aquello que se ha perdido.
Al otro día me levanté y, como todas las mañanas, las palabras de neón habían perdido su brillo. Me puse los guantes y me arreglé el abrigo. Dejé escapar la primera bocanada de aire y arrojé una mirada a la calle descolorada. Entonces me hice una promesa blasfema: Esta noche no regreso al hotel.
S. Gregory
@
Thursday, August 06, 2009
Friday, July 03, 2009
Ser Amarillo (o antes del silencio)
Un árbol derramó amarillo en el suelo de la plaza. Tanto fue su color que quiso extenderse más allá de sus ramas -el desear desea todo el tiempo-. Sobra decir que el amarillo perdió su color, desapareciendo por completo el reflejo del árbol, la sombra del sol. Entonces un frío silencio se abrió alredor.
Siempre hay una fina línea entre vivir la vida intensamente y la muerte.
S.G.
2008
Siempre hay una fina línea entre vivir la vida intensamente y la muerte.
S.G.
2008
Friday, June 19, 2009
Dame tu hora perdida
De tu existencia múltiple dale la hora perdida,
cuando vacío de todo, no sientas ni la vida.
Cuando te encuentres solo, tan lejos de ti mismo
que te pase la mera conciencia del mutismo.
Cuando estés tan distante del farsante murmullo
que deshagas la fórmula de tu arrogante orgullo.
Entonces, ya vacío de todo, con tu nada
acércate a mi senda y espera mi llegada.
Yo te daré la nota más cierta de mi vida.
tú me darás la nada de tu hora perdida.
Yo te daré inquietudes, sentidas emociones
que turben tu vacío y broten en canciones.
Tú me darás la nada de la inmortal mentira
de eternizar las cosas en su inmortal mentira.
Yo te daré verdades de todo lo tangible
para pesar la nada de tu vida insensible.
Y así, tú te darás en mí como si fuera
mi vida un aletazo de la ida primavera.
Que nunca ha sido, y siempre se extiende en nuestras almas
como verdad de nada, igual que las no almas.
Y yo me daré en ti como futuro incierto
de tiempos que no han sido, y canción que no ha muerto.
Y alzaremos en ritmo vibrante y alocado
la sublime mentira de habernos encontrado.
Yo, en la nada insensible de tu hora perdida,
y tú, en la también nada de mi frívola vida.
-Julia de Burgos
De tu existencia múltiple dale la hora perdida,
cuando vacío de todo, no sientas ni la vida.
Cuando te encuentres solo, tan lejos de ti mismo
que te pase la mera conciencia del mutismo.
Cuando estés tan distante del farsante murmullo
que deshagas la fórmula de tu arrogante orgullo.
Entonces, ya vacío de todo, con tu nada
acércate a mi senda y espera mi llegada.
Yo te daré la nota más cierta de mi vida.
tú me darás la nada de tu hora perdida.
Yo te daré inquietudes, sentidas emociones
que turben tu vacío y broten en canciones.
Tú me darás la nada de la inmortal mentira
de eternizar las cosas en su inmortal mentira.
Yo te daré verdades de todo lo tangible
para pesar la nada de tu vida insensible.
Y así, tú te darás en mí como si fuera
mi vida un aletazo de la ida primavera.
Que nunca ha sido, y siempre se extiende en nuestras almas
como verdad de nada, igual que las no almas.
Y yo me daré en ti como futuro incierto
de tiempos que no han sido, y canción que no ha muerto.
Y alzaremos en ritmo vibrante y alocado
la sublime mentira de habernos encontrado.
Yo, en la nada insensible de tu hora perdida,
y tú, en la también nada de mi frívola vida.
-Julia de Burgos
Thursday, June 04, 2009
Ruinas de un poema
En medio de aguaceros
y mares de vientos
se declamó un poema.
Oleadas blancas marcaron un cuerpo
entre palabras vestidas de negro,
palabras de luto
que llevaban el nombre
de una amada
disecada por los aires violentos.
Dicen las bocas aguadas
que de un ojo bajó una lágrima
que dentro del agua los latidos encerraba.
Dicen también las lenguas mojadas
que aquel cuerpo se secó por dentro
mientras oía las últimas palabras
de un destino perdido
que le revelaba el viento.
S. Gregory
y mares de vientos
se declamó un poema.
Oleadas blancas marcaron un cuerpo
entre palabras vestidas de negro,
palabras de luto
que llevaban el nombre
de una amada
disecada por los aires violentos.
Dicen las bocas aguadas
que de un ojo bajó una lágrima
que dentro del agua los latidos encerraba.
Dicen también las lenguas mojadas
que aquel cuerpo se secó por dentro
mientras oía las últimas palabras
de un destino perdido
que le revelaba el viento.
S. Gregory
Sunday, May 24, 2009
En busca de la tumba
Buscando la tumba
Un día fui a buscar la tumba de Dios.
Encontré un vacío en el medio de la tierra,
en medio de las cenizas perdidas.
Un hueco que sonaba
Shhhhhhhhhhh,
Shhhhhhhhhhh,
y nadie contestaba.
Lancé entonces
al aire una moneda
que dictara mi destino.
Mas
Shhhhhhhhhhh,
Shhhhhhhhhhh,
ni la moneda hizo un sonido.
Decidí entonces lanzar un grito
que fue atrapado por el viento
y un gemido
que fue abrazado por el olvido.
Decidí cavar su nombre
e imaginar que Dios había sido,
-el Señor había existido-
Mas
Shhhhhhhhhhh,
Shhhhhhhhhhh,
solo se escuchaban zumbidos.
Y entre zumbidos
sangraron mis oídos,
y olvidé el sentido,
olvidé el olvido,
olvidé que la tumba era un hueco
y que como todo estaba vacío.
Olvidé mi nombre y me llamé hombre
o mujer o humano o el animal escogido,
e imaginé manzanas y paraísos perdidos
y regresos de escogidos
para olvidar, para olvidar,
para olvidar que la tumba nunca existió
porque nunca Dios estuvo vivo.
Me llamé Adán
susurré un nombre divino
y comencé mi exilio.
Cada paso siempre más lejos
de aquel hueco vacío.
S.
Un día fui a buscar la tumba de Dios.
Encontré un vacío en el medio de la tierra,
en medio de las cenizas perdidas.
Un hueco que sonaba
Shhhhhhhhhhh,
Shhhhhhhhhhh,
y nadie contestaba.
Lancé entonces
al aire una moneda
que dictara mi destino.
Mas
Shhhhhhhhhhh,
Shhhhhhhhhhh,
ni la moneda hizo un sonido.
Decidí entonces lanzar un grito
que fue atrapado por el viento
y un gemido
que fue abrazado por el olvido.
Decidí cavar su nombre
e imaginar que Dios había sido,
-el Señor había existido-
Mas
Shhhhhhhhhhh,
Shhhhhhhhhhh,
solo se escuchaban zumbidos.
Y entre zumbidos
sangraron mis oídos,
y olvidé el sentido,
olvidé el olvido,
olvidé que la tumba era un hueco
y que como todo estaba vacío.
Olvidé mi nombre y me llamé hombre
o mujer o humano o el animal escogido,
e imaginé manzanas y paraísos perdidos
y regresos de escogidos
para olvidar, para olvidar,
para olvidar que la tumba nunca existió
porque nunca Dios estuvo vivo.
Me llamé Adán
susurré un nombre divino
y comencé mi exilio.
Cada paso siempre más lejos
de aquel hueco vacío.
S.
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