Feliz 2009!

“…existe en mí la sospecha de que lo esencial es indecible.”
-Alejandra Pizarnik

“Creo que, de todos, el poeta es el más extranjero. Creo que la única morada posible para el poeta es la palabra.”
-Alejandra Pizarnik

Pizarnik

“La poesía no es una carrera; es un destino.”
-Alejandra Pizarnik

Y hay veces....

“…escribo para no suicidarme.”
-Alejandra Pizarnik

Ríos de vino

Una copa
ahogada en el silencio,
besada por labios sedientos…

En el silencio…
se derraman los ríos de vino,
se esparcen por el camino,
se desbordan en senderos perdidos.

Una copa
que cada segundo que suma
resta color al líquido.

Una copa…
mas con la noche se van los suspiros,
se secan los ríos,
se pierde el sentido.

En el silencio…
una copa
y una silueta se han dormido:
Solo queda la noche rota
Solo queda el sabor a olvido.

S. Gregory

Hay que buscar otras formas: Primera parte (garabatos sobre la forma de retomar la idea de unir a Latino-America)

¿Por qué Chávez?


Hay un rugido en Latinoamérica:

Y suena por la llamada izquierda….y tiene muchos nombre pero el más famoso (el más peligroso) es…Chávez!

Huy… esa da miedo, eso suena a URSS, a Fidel, a la China Comunista!
Si, eso da miedo…. caer en esos sistemas que son abiertamente antidemocráticos, contrario a nuestros gobiernos, que lo son a paredes cerradas…eso da miedo. Aunque, no estoy seguro si da más miedo saber lo que viene o esperar una cosa y…
Pero, hasta ahora, por más que vea a Hugo sentado con Fidel, no veo las mismas acciones, a menos que no sea bajo la manipulación del media. Oh, pero Chávez censuró la TV. No: el presidente dejó de continuar el permiso para ese canal (que contribuyó en un golpe de estado) usara las ondas gubernamentales. El canal puede seguir transmitiendo, en cable (transmitido en Venezuela), no con las ondas del gobierno. Chávez censuró a los Simpsons (así lo leí yo en la prensa de Chicago): no, se cambió el horario a uno que no fuera familiar, que ni en EU se trasmite a esa hora porque se trata de dibujos para adultos.

Pero Chávez es un dictador.
Y quizás lo sea… ¿no botó hace poco a una persona que trató de denunciar al país? ¡Sí! ¡Lo sacó! Las Cámaras lo retrataron…mientras el pobre diablo preguntaba el ¿por qué?
Bueno, otras fuentes indican que el tipo viene de Chile con visa de turista, y en nombre de esa organización (Humasn Right Watch), llama a conferencias de prensa desacreditando el gobierno. Es como si yo hubiera hecho lo mismo en Habana....con ese acto, violó leyes de la constitución de Venezuela....que conste, es un extranjero con permiso para turista y no para criticar o convocar conferencias de prensa en nombre de una institución ya organizada....en ese contexto... ¿suena descabellado q hayan interesen envueltos detrás de todo esto? En base a esas violaciones se sacó al tipo del país...no se trata de un empleado de gobierno ni de un civil venezolano,,,sino de alguien q mintió para entrar al país y manipular la opinión (quizás pagado por terceras manos).
Pero… ¡!la prensa es libre e imparcial!! Así es en la “democracia”… ¿No lo pusieron como un atento a la libertad de expresión?
Sí…pero la prensa trata siempre de mantener el status quo, que es el sistema que hace su razón de ser. O sea, por más que critique, su mordida nunca va a ser grave a la mano que le da de comer. Así que este tipo es ejemplo de que “el otro” sistema es maligno (Cada uno de estos puntos merecen ensayos apartes).

Sin embargo, “el otro” es parte de nosotros. Es Latinoamérica…que cada vez que trata de formar gobiernos bajo sus propios parámetros, cae en la misma calificación. Ok, Castro se aprovechó del ideal para joder a los cubanos, pero aun así tuvo sus aciertos. Allende…ni siquiera lo dejaron. Panamá…y así se pueden buscar otros ejemplos en que hubieron intentos genuinos de Latinoamérica de hacer sus gobiernos y EU lo boicoteó…. Porque para ellos los latinos somos indios y negros, que por ende, somos inferiores, “Brown people”, brutos….

En cuanto al expulsado, se trata de alguien que trata de desestabilizar el gobierno y ponerlo como un Castro a la opinión internacional para luego justificar su destitución en pos de la democracia que aun no se dónde es q existe. O sea, para que EU siga impidiendo que los países latinos busquen su forma de autogobernarse. Que conste, que eso no impide su gobierno, pero ellos sí se empeñan en impedir los gobiernos latinos que no sean falderos a sus intereses. Siempre se dice que se buscan las democracias. Pero, democracia siempre significa gobiernos que dejen a los pobres, a los indios, atrás.....se ve aquí,,,mientras miles de mejicanos sacrifican su vida por entrar e EU,,,,en Notre Dame,,,veo mejicanos que me entero q son de México cuando los escucho hablando....porque sus facciones son de gringos: blanquitos, rubios,,,una minoría ricachona que aplaude estos gobiernos corruptos porque ellos cobran su traición (que se basa en racismos y diferencias marcadas de clase)con dólares...mientras sus hijos puedan ir a Notre Dame ¡que se jodan los demás!...Esos son los mismos q acusan de dictador a cualquiera que proponga nivelar la cosa, a traer a los indios y pobres y negros a formar parte del gobierno que es parte de los que somos latinos, no como nación, sino como gente que comparte una historia y una herencia.
No aplaudo todas las acciones de Chávez, ni Evo, ni nadie, pero también tengo cuidado porque la prensa quiere ponerlo como diablo para justificar atacarlo. Claro, yo no soy parcial, defiendo el sueño de Bolívar de que se una Latino América, el gran cuco de EU......y el caribe,,.,,,,EU ve eso como una amenaza,,,,yo creo que EU debe respetarnos como latinos, y cada cual gobernar y negociar entre ambos..
…y PR puede ser crucial para la unión de ambas Américas,,,,si dejara de ser tan parcial a favor de los gringos y jugara un papel activo en la economía,,,para eso,,,hay que comenzar, poco a poco,,,de dejar el mantengo y buscar la soberanía,,,,no la independencia de golpe (eso no sirve es la economía actual...again...mira la mayor parte de los países latinos q son esclavos de EU) sino de buscar formas de trazar puentes.
Pero esto es idea,teoría,,,en Cuba pensaba que PR nunca se embarcaría en este proyecto...la gente esta muy apegada al consumerismo…y mi mejor ejemplo es Plaza las Américas.

Hay que buscar otras formas.

Por eso, Chávez es una excusa para comenzar a pensar las formas que establezcan gobiernos que no sean solo para flaquitos, sino para todos los que forman una comunidad. No se trata de naciones ni los anticuados patriarquismos que tanto convocan los Evo o los Hugo, sino de la gente, y de comenzar a pensar primero la forma de crear gobiernos para ellos y todos, y luego la forma de pasar de la palabra a la práctica y de hacer un verdadero gobierno, una verdadera América, y una verdadera comunidad trasnacional que aprenda a respetarse y valorarse, para poder así valorar a el otro.

DS

Estaba llegando a South Bend cuando la persona atrás dijo al ver que llovía….I’ve traveled all the country and it was beautiful….so this is God reminding us that we are in hell..and he even has a church in here!

Lamento mi letargo....
hoy las palabras son hiladas por teclados
y nosotros los esclavos vivimos atados
a computadoras, esperas, visas y pagos


pronto retrato mis pasos por Habana
y tiendo mi silencio a los poetas que han hablado....

POEMA Abortado

Es la penumbra
la mueca de la inconciencia
ante la forma de ceniza
de los que han callado
sepultando su legado.

Los verbos se empañan en este espanto,
un cristal y una sonrisa muerta,
una fosa que se jura parto
¿Cuantos versos se han perdido?
La poesía ha perdido su esencia
cansada de nombrarse a sí misma
en una rima que la deja insatisfecha.

¿Quién perdonará a los que
declamarán la condena?

El deseo incumplido
se rehúsa a darse por vencido,
sus manos de hilo
se tuercen entre sonetos perdidos,
esqueletos fríos de una noche en vela,
sangre hueca en asfixia
que va cargando la pena
de ser castrada desde su principio.

Va la marcha con el duelo:
“aquí ha nacido otro fallecido
¡Bienvenidos sean los malditos!”
Lleva por cicatriz la cuna negra
que ha parido
en un presagio que parece infinito,
un eterno calvario
que lleva la cruz sangrando
en la crudeza de la frente.

El silbido se hace presente
y deja como testigo un silencio
esperando al velador
que enterrará el próximo sonido.

Duelo por la pérdida

Una lágrima que bajó al suelo
por todo lo que he perdido
ha estallado en el centro
de un vaso de vidrio.
Una lágrima, el licor
que a mis labios llevo
para ahogar al cuerpo
con la sequía que llevo dentro.
Una lágrima, y el sabor
del pasado en basureros.
Una lápida empapada
de líquidos del recuerdo.
Una lágrima y el mapa
que marca en mi piel:
Es marca de entierro,
del dolor, el luto y el sepelio,
de todo lo que he perdido
-también se ha ido-
en un momento que no recuerdo
quedando por siempre muerto
separado, alejado, ajeno.

poesia y arte

Recientemente, Derek Walcott empredió contra el poeta norteaméricano. Según lo ponía la prensa, él no se explicaba cómo los poetas en EU no se preocupaban por asuntos trascendetales como la guerra, cómo no asumían posturas, etc. Aun cuando la prensa pretendía poner la noticia como si “al loco” le hubiera dado por atacar a los pobres poetas de EU, tenía puntos interesantes en lo poco que imprimieron sin manipular.

En primer lugar, estoy de acuerdo con Walcott con que cada revolución es poética y que cada poema es político. Aun cuando el poeta describa cuerpos, hay una posición política cuando se presenta el cuerpo de tal forma, en lugar de “cual” forma. Esto lo han olvidado muchos ...”poetas”.

Pero quiero ir más allá y decir q el arte es poesía, a la medida que se quiere re-crea algo que ya estaba hecho (en el caso del poeta, la palabra). Muchos artistas se fijan en una historia “cool”, en sus intensiones como artista, en su ego....y si –¡fua!-¡la pegan! ¡Eureka!- En ese monento se olvida que el arte se trata de expresar y, asumir posturas, no de repetir cosas. De qué nos vale pintar un cuerpo diferente si no nos atrevemos a imponer ese cuerpo como protesta, como resultado, como medio, como lenguaje? Ya no se trata de crear “l’art pour l’art” (lo que era una comodidad burguesa de todos modos), pero de crear para expresar sentidos, sentimientos, mensajes que no se quieren saber en este mundo en que el HD es un norte.
El pobre Walcott se cuestiona porqué los artistas han callado. Respuesta: porque sus egos han sido pagados. Fuera de eso, están enajenados de toda realidad que no sea su egocentrismo, jurando que su arte responde a una individualidad que no se compromete (o sea, comprometidos con cualquier anuncio X en TV) . Como si hacer arte en estos tiempos ofreciera esa opción.
Sí, el arte-poesía traspasa dictaduras porque es revolucionaria por naturaleza. Asumamos esta “naturaleza” y salgamos de las burbujas que nos crean los cheques. Denunciemos con nuestras voces de “poetas”, y nunca nos atrevamos a callar sin antes renunciar al nombre de poeta o artista.

Cancion del vagabundo

Canción del vagabundo

Cantó una vez el cantante
del vagabundo de la voz errante,
Poeta extraviado
de caminos vendidos y olvidados.
Cantó de sueños y de juventud,
de esperma y su sudor,
cantó entre ríos inundados de olor,
de un incierto destino.

Mas en su canto de olivo
olvidó el rumbo perdido
por la brújula marcada de arena,
y con el viento y el sonido
se fué con aquella sombra
el poeta, -Odiseo en delirios-
y con las olas y la tormenta
el canto, el camino y su destino.

sabores de vino

Ríos de vino

Una copa
ahogada en el silencio,
besada por labios sedientos…

En el silencio…
se derraman los ríos de vino,
se esparcen por el camino,
se desbordan en senderos perdidos.

Una copa
que cada segundo que suma
resta color al líquido.

Una copa…
mas con la noche se van los suspiros,
se secan los ríos,
se pierde el sentido.

En el silencio…
una copa
y una silueta se han dormido:
Solo queda la noche rota
Solo queda el sabor a olvido.


S. G.

La sangre de la luna

Solo sangró la luna;
En una noche vacía de estrellas
Solo sangró la luna.

Cada lágrima tatuaba la ausencia;
Solo sangró la luna
y la desesperación se abrazaba de ella.

Cada gota
Una mueca,
una marca,
una huella.

Cada lágrima
Una imitación tétrica
de lo que fuera una estrella.

Solo sangró la luna
Y nadie estaba con ella;
Solo sangró la luna.

S.G.

Ophelia's Walking

Ophelia’s Walking

Walking with a broken heart
The lonely dance
Of farewell and goodbyes.

Walking to the life
Giving birth an end
Born again in light.

With a smile
Goes and goes
The eternal march

Embracing death
with open hands…
There it lies

A naked body
A drowned heart.
And the mournful act
That will also walk.

Ayer

Dialogando con el ayer



Prácticamente estaba acabando de llegar a mi casa. Estacioné el carro frente a mi pequeño buzón y bajé algunas cosas que dejé en algún lugar del comedor. Había trabajado durante todo el día y me moría de cansancio. Entonces regresé a chequear el buzón. No sé ni para qué lo hago. Es mas manía que otra cosa porque vivo sola. Casi nadie me escribe y, cuando por fin recibo algo, son cuentas, anuncios o cualquier otra cosa que no me interesa para nada. Hay veces que le echo una ojeadita dos o tres veces, sabiéndo que no tengo nada, o ya recogí la correspondencia de ese día. ¡A veces lo chequeo los domingos! Abrí el dichoso aparato y ví una sola carta dentro de él. Era una de esas cartas que nunca recibía. Se veía familiar. Leí su encabezado:



Damián Lugo
Commiato, rue du Fauberl, Montmatre
París, France, 75009



¡Damián! Hacía tanto tiempo que no sabía nada de él. Me daba mucha alegría que me hubiera escrito. No sabía como se enteró de mi dirección, ni la razón de su carta, pero esas cosas, aunque siguen dando vueltas en la cabeza, se dejan atrás una vez una se puede sentar con toda la calma del mundo y leer. Transportarse a un presente que no existe, porque hace tanto tiempo no se sabe de esa persona, y enredarse entre la historia que te escriben en la carta, y todos los recuerdos escondidos entre las palabras. Damián. Se había ido al extranjero hace unos cinco o seis años. No puedo recordar con claridad. Según me enteré estuvo un tiempo en Cánada y como al año se fue a Europa, donde se perdió en Madrid. Digo se perdió porque fue allí donde la perdí la pista. Ahora me escribía desde París. Yo misma me fuí un tiempo a Estados Unidos a terminar de estudiar pero cuando tuve el diploma en las manos volví a la Isla.

Me quité la ropa del trabajo y me puse cómoda. Empezé a cocinar y me fuí al comedor a leer a Damián.


Querido amor:

Amor. La palabra se me quedó atorada en la garganta y casi me asfixia. Hace tanto tiempo de eso. Ya te olvidé. Somos somos viejos amigos. Te conozco desde que eramos niños. ¿Por qué sales con eso ahora?

Espero que Juan me haya dado la dirección correcta y recibas esta carta. ¿Te acuerdas de Juan? Siempre testigo de nuestras ocurrencias. Siempre allí cuando lo necesitabamos. ¿Recuerdas que era nuestro “padrino”de bodas? Claro, nunca nos casamos pero igual, hicimos una actividad para parecer como si nos estuviéramos casando.”Lo que Dios ha unido que no lo separe el hombre”. Quizás eso fué lo que terminó por separarnos. Cuando se promete la eternidad se decreta la muerte. La cosa es que Juan ha cambiado. Ahora se ha puesto tan serio y juega a ser importante. Ganando tanto dinero. Tantas resposabilidades. Por mi parte, sigo siendo el mismo soñador de siempre. Con todo y eso nos telefoneábamos de vez en cuando. Las conversaciones siempre terminaban en regaños. Para nuestro viejo amigo yo soy todo lo que el no quiere ser. Un desperdicio. Jamás le daré la razón.

¿Desperdicio? ¿Juan le diría eso? Con Damián nunca se sabía. Toda palabra trágica no era mas que lo que el entendía de las situaciones. Siempre trataban de resumir su perspectiva. ¿Y por qué esta carta parece tan triste? Damián siempre fue triste. Por eso no podía quedarse tranquilo. Quería seguir buscando nuevas cosas que lo entretuvieran. Era eso lo que finalmente me enamoró. El siempre tenía un brillo en sus ojos nostálgicos que te hacían querer seguirlo, hacerlo feliz, estar con él. Nunca se dejaba. Como dije, no podía estarse quieto.


Como ves, estoy viviéndo en París. Llevo aquí casi dos años. Mi querido París. Te contaría cada detalle de la ciudad; sus calles, sus parques, su enorme cielo, sus carentes montañas y sus casas, que son tan apasionadas que se pegan hasta casi no poder respirar. Pero París es un sueño. Una idea. Una cosa que no se puede imaginar. Es tan lejana que siempre dejas escapar ciertos líquidos por ella. El espejismo en medio del desierto. Pero¿Sabes qué? París siempre sigue siendo una ciudad lejana, incluso cuando llegas a vivir en ella. Con tus dos pies explorando cada centímetro de su cuerpo, solo puedes imaginártela, sigue siendo como una alucinación. Como una imágen acompañada de una fiebre que es capaz de castrarte. Creo que esta ciudad es así de extranjera hasta para los que nacen aquí. Pero no te escribo para eso. A la larga, debes saber que este es el lugar perfecto para mí. Esta ciudad es tan triste como yo.

Acababamos de hacer el amor...

-¿Por qué tienes esa mirada de nuevo?
-Te voy a perder.
Me enderezé.-¿Por que piensas eso?
-Siempre pasa. Tarde o temprano, o te cansas tú, o me canso yo. Dos personas no pueden amarse así por mucho tiempo. Los que dicen hacerlo son unos hipócritas.

Espero no me guardes rencor. Si no estuvieras en mi cabeza, aún después de tantos años sin vernos, no te estuviera escribiendo en este momento. En mi momento.

¿Su momento? ¿Qué momento? ¿Se pensará casar?

...Una foto por aquí. ¡Por los novios!

¡Click!

Me encantaba cuando me creabas esas pequeñas cositas. Yo te había dicho que siempre había soñado con casarme y tú contestaste que no se hablara más. Al otro día estaban Juan y Maried haciendo de padrinos y todas nuestras amistades en una fiesta que simulaba una boda. Para que sientas la realidad del sueño- me dijiste. Había bizcocho, fotos y vals. En realidad se sintió real.

Desde que te escribí he estado de sitio en sitio. Ya te dije que no he cambiado. Estuve en Madrid, Barcelona, Berlín y Venecia. Finalmente terminé en París. Creo que me llamaba. Su esplendor y belleza era tan catastrófico como mi vida. No quiero que pienses que me siento culpable, que compré el discurso de Juan, que no pudé con la pesadez de esta ciudad. No es nada de eso. Mi vida no fue un fracaso. ¡Al contrario! Es mi triunfo. Desde mi nombre hasta este punto. No rechazo nada de ella, ni siquiera la tristeza. Sencillamente me encantó.

¿Le encantó? Pero si me estaba escribiéndo esta carta solo quiere decir....¡Es una carta de despedida!

Mi corazón palpitaba a las millas. No podía disimularlo. Sentía su piel tan cerca de mí, tan caliente. Sus uñas todavía estaban clavadas en mi espalda, y lo estarían por par de días más. Su aliento me rodeaba el cuello, y amenazaba con asfixiarme. Sus manos aún se paseaban tímidamente por mi piel, simplemente para tocar. El huracán había pasado, pero uno siempre quiere quedarse jugando con la piel.

Ignoro si todavía lo amo. No sé si será verdad lo que dicen: “Donde hubo fuego, cenizas quedan”. Si fuera cierto, no intentaría borrar sus cenizas de mi cuerpo desnudo. Sus huellas sin cicatrizar. Su olor abriéndome las fosas nasales. A veces todavía siento ese olor. Siento sus besos. El sabor de su boca, el sabor de su sexo...de su piel. No sé si será porque por mas que he compartido la cama desde que se fue, nunca le sustituí en realidad. Sigo soltera y quizás, esperando esta carta. Pero no de este modo. No ahora. Siempre me gustó pensarlo, aunque no supiera nada de él. Al menos estaba en algún rincón olvidado del mundo. Pero estaba. Tiene que seguir estando. Mi idea. Mi amor.

Sin saber la verdadera razón, siguiéndo mis impulsos, en mas o menos una hora estaba en el Aeropuerto. Tomé el primer vuelo a París y fuí, con la carta en la mano, hacia la dirección de Damián. Iba a llamar al trabajo en cuanto pisara tierra.

Pero ya me cansé. Simplemente he hecho lo que quería, y no me gusta seguir repitiéndome. No quiero asumir resposabilidades. No quiero asumir posiciones. No quiero madurar. No quiero ser adulto. Quiero vivir. Quiero hacer el amor. Quiero tomar el café mientras dejo perder mi vista por la ventana. Quiero ver la estrellas, la luna, leer un libro. Quiero escribirte esta carta. El ocio no existe. Esa palabra no hace mas que degradar la vida misma. No hay ocio, solo lo que uno quiere hacer. No quiero vivir para trabajar. En fin, no quiero ser Juan. No lo he sido. No lo voy a ser. Cuando repaso todos estos pensamientos me doy cuenta de la espantosa realidad.... yo ya he vivido mi vida.

No podía creer lo que leía. No podía creerlo en él, ese egoísmo. Para colmo, ¿Después de todos estos años me escribe para que yo sea su testigo? No puede ser. No quiero. No puedo. No quiero hablar de eso.

-Creo que voy a morir jóven.
-¿Por qué dices eso?
-Lo siento...para colmo, cada día la siento más cercana...
-¿A quién?
-A la muerte.
-¿Por qué dices esas cosas?

El avión siguió su curso. Clase económica. Sin audífonos para las películas. Una comida barata rechazada. Solo importa la velocidad. La rapidez. ¡Al cabrón París!

Siento haberte escrito tan tarde. Si vamos a decir la verdad, nunca antes intenté contactarte. Intentaba dejarte atrás, como todo lo que se vuelve muy conocido. Intentaba olvidarte. Ahora solo puedo pensar en tí y en todo lo que vivimos juntos. Por eso quería despedirme. Quería que solo me recordaras. Quiero que sepas que, incluso en los momentos mas callados, de esos que no quieren decir nada, venía tu recuerdo a mi cabeza. Siempre se me ocurría que era una deidad insana con mucho tiempo libre. Lo que quiero decir es que nunca te olvidé. Juan dice que aún no te has casado, que trabajas como enfermera en un hospital, que vives sola y casi nunca sales....eso no me dice si me olvidaste. De todos modos, quiero que encuentres a alguien que no juegue a hacer tus sueños realidad. Alguien que te cumpla tus sueños. Alguien que no se vaya.

Escribo esta carta en medio de mis lágrimas. Te amo. Nunca podré decir que es lo que significan esas dos palabras pero no tiene nada que ver con lo que todos dan por sentado. Es por eso que las puedo decir. Te amo.


Era una carta corta después de todo, pero tenía demasiados mensajes escondidos entre las palabras. Demasiados recuerdos que intenté dejar en las cenizas. Demasiadas cenizas capaces de mancharnos.

Tú eras la persona de la que me quería despedir... Adiós.


Llegué temprano en la mañana de no sé que día. Habían demasiados cambios de fecha. Tomé el primer taxi que pude y le indiqué la dirección que aparecía en el encabezado de la carta.


-No quiero hacerte más daño....es por eso que me voy.

No pude contestar. Las lágrimas ahogaban la primera letra de cualquier palabra que le quisiera decir.

Quédate. No me dejes sola. No me dejes ir....
Me dejarón frente al edificio de apartamentos. Era un edificio feo, pobre, barato. Típico de Damián. Cualquier cosa que pudiera pagar y que pareciera lo menos lujosa posible, esa sería su dirección inscrita por algún tiempo.

-Bonjour madamme.
-Bonjour. Vous parlez espagnol?
-Sí.¿Qué se le ofrece?
-Busco al Señor Lugo. Monsieur Lugo?
.....
-Lo siento señorita.

Su “r” estaba putamente sodomizada por el idioma francés....sonaba demasiado arrastrada.

-....el Señor Lugo se suicidó ayer. Encontramos el cuerpo en la noche. Ahora mismo está en la funeraria....mi más sentido pésame.

S Gregory

Wastes

How many words
Lost and spoiled
In the forgotten silence
Of an empty room
Lost,
Pour.

How many words
Buried under the common stone
Of a paper already hurt.

Once the farewell is gone
There’s just the silence froze:
No one cared
No one bled to death
The poet is not dead…

…he never was.

S. G.